Amor, sexo, fiestas y sexualidad

Mi primer encuentro con él estuvo plagado de vicisitudes.

Mi madre me acusó una vez más de estar sólo vagabundeando, de no hacer nada útil, de ser tan inmaduro, tan irresponsable etcéteras.

Además, a sabiendas de lo “equivocado” que siempre están los padres, me amotiné en contra de la Ginecocracia que gobernabami casa.

Y así, haciendo primar lo colectivo por sobre lo individual, me uní a otros “vagos” que deseaban emprender el rumbo hacia la actividad denominada “Chile Crea”.

Los meses habían bebido la mitad de esa copa de tiempo que fue el ańo 1987, era el mes de Julio.

Para ese entonces todos los días eran rojos en el calendario. No eran ni feriados ni festividades. Era la sangre que no paraba de correr, sangre que fue la tinta del martirologio de las efemérides más tristes en la historia de Chile, de América latina y el Mundo.

Chile era una oscura lápida, un mausoleo de quimeras.

A pesar de tan gris ambiente, el Partido Comunista se las ingenió para depositar un ramo de claveles rojos, blancos y azules en esa mesa sombría y rota que era la mesa de nuestro pueblo.

En Plena época Pinochetista en forma valiente y hermosa, el PC realizó una actividad cultural muy modesta pero, tremendamente digna y sublime.

Vaciamos nuestros bolsillos. Contamos con extremada atención nuestras arcas.

Alcanzaba para un paquete de cigarrillos de la marca denominada “Life” o pitillos mata zancudos. Haz tus propias conclusiones.

El resto era un mísero par de monedas con las cuales intentaríamos “comprar” la conciencia del chofer del bus. Es decir, el pasaje cuesta cien por persona y el conductor debe cortar un boleto y dártelo como comprobante del pago que has hecho.

Nosotros, a sabiendas de la avaricia y lo miserable del sueldo de los chóferes, intentaríamos empujarlo hacia el barranco del delito.

Hicimos detener el Bus, (también nuestras risas y juegos) y en el acto pusimos cara de mártires.

ˇSomos ocho Don caballero!, exclamó uno de poca cultura.

Nos miró con desprecio...Frunció el ceńo y nos dijo pasen.

Llegamos al atardecer a un lugar que por supuesto no recuerdo.

Pero la cosa es que había una cancha de fútbol y en ella estaban instalados locales y puestos varios. Una especie de feria popular. Una muestra cultural, una exposición de luz.

También había un escenario de madera arreglado para el acto.

Allí me encontré con un compańero que te conocía, bueno, no personalmente pero de nombre.

No paraba de hablar de ti. De lo buen escritor que eras, que Las venas abiertas, que Uruguay, que la dictadura, que la causa, que tú esto, que tú lo otro etcétera etc...

Llegué a pensar que era tu sobrino o tu representante.

Fue tanto, que este compańero me compró un folleto tuyo que allí vendían o regalaban, no me acuerdo bien.

Estuve tratando de recordar el nombre de ese escrito yni esfuerzo hice, me acordé en forma casi perfecta, como si fuera hoy, a pesar de los cuatro lustros ya pasados.

Lo busqué en incontables lugares sin resultados satisfactorios. También lo busqué en Internet bajo tu nombre pero tampoco arrojó atisbo alguno.

Bueno, en esa actividad mi principal preocupación era una compańera llamada Marisol y debo confesar que tu estabas muy por debajo en mi lista de prioridades.

El caso es que recuerdo estar en una larga fila para ir al encuentro de tu persona.

Los minutos pasaron volando, y a lo lejos estaba ella que me miraba tierna y disimuladamente de vez en cuando.

Yo levantaba las cejas y usaba una de mis tantas poses de intelectual.

La fila fue avanzando en forma holgada hasta que fue mi turno.

Las nubes se detuvieron, los pájaros callaron, sólo el viento desordenaba mi pelo.

Tú pusiste (o tienes tal vez) una mirada enigmática. Yo hice también lo mío.

Nos observamos atentamente. Las personas a nuestro alrededor callaron.

El bullicio se petrificó de silencio. Incluso los autos detuvieron el hocico molesto que poseen.

Y me volviste a mirar y te volví a mirar. El tiempo se detuvo.

Y levantaste las cejas y abriste los ojos bien grandes e hiciste un ademán pequeńo pero resuelto y expresivo. Primero con las manos, después con la cabeza.

Y dijiste algo así como: żY? żTe puedo ayudar en algo?

Yo no dije nada. Sólo levanté mi ceja derecha para demostrarte que yo también soy medio enigmático.

Miraste el folleto que yo sostenía sobre mis manitos.

Yo estaba mirándote de nuevo hasta que el codo de mi amigo me zamarreó las neuronas.

Te entregué el escrito y me preguntaste: żDedicado a quién?

Yo calle nuevamente, estaba a punto de poner nuevamente mi cara enigmática pero una voz injusta e insensible me interrumpió.

Y apreté los puńos de rabia ante tanta insensibilidad e insolencia.

Mi amigo me recriminaría tiempo después por la inscripción que trazaste.

El por qué no te pedí algo más íntimo, más personal, más cercano a mi persona como dedicatoria.

Le recriminé de vuelta. żAcaso no te fijaste cómo me miraba?

Eso si fue personal, íntimo y cercano, dije con soberbia.

żEstuviste cinco minutos parado allí sin decir media palabra, no te parece que no fue raro que te mirara un tanto extrańado, a lo que tú llamas interesado? Capaz que haya creído que le ibas a hacer algo. Hasta yo empecé a temer por lo que ocurría, pensé que se te había soltado un tornillo frente a él. Recuerda que la dictadura infiltra y pudre en todos lados.

No lo tome en cuenta. La pura envidia le humedecía la lengua.

Yo una que otra palabra había escuchado acerca de ti Eduardo, no era tan ignorante.

Sabía que eras un indio uruguayo. Un indígena sabio, Un Charrúa de tomo y lomo (estilo Amauta) que había escrito una novela llamada Las Venas de América latina o algo así.

Han pasado los ańos y me sincero. No quiero morir atragantado con esta confidencia-infidencia por más tiempo en la boca de mi sentir.

Parado allí en la fila sentí que me habían engańado. Me lo cambiaron.

Me rebelé contra el matriarcado, fumé con asco esos putos cigarrillos, me desentendí de Marisol, que a todo esto se fue con otro. żPara qué?

żPara ver a un gringo? Yo pensé que era Paul Newman o Robert Redfort, pero no el indio sabio que me imaginaba.

Me sentí negro, debo confesarlo. Me sentí mestizo de modales, mulato de emociones.

Los únicos rubios que yo había visto habían sido en mis pellejerías en el barrio alto de Santiago. Lugares “high” para gente sofisticada.

Y me acordé de Víctor Jara y las Casitas del Barrio alto y todos son rubiecitos.

Creí ver a uno de esos tantos arios racistas que miran a nuestro pueblo mestizo con asco.

Creí ver a un enemigo de clase sentado allí mirándome medio raro.

ˇMírame con desprecio ahora burgués hijo de una gran…!

Que no importan los apellidos, ni el aspecto, ni el origen, cuando se trata de luchar por un mundo mejor. La justicia social los llama a todos por igual. No importan los países, ni el color, ni los puestos, ni los nombramientos, ni las edades.

No pudiste resistirlo. Viniste a Chile nuevamente. Está vez llegaste a dar una conferencia a una conocida y reputada Universidad.

Sé que lo negarás, pero yo creo que no fue coincidencia que fueras a la misma Universidaddonde yo estudiaba, ni tampoco que dieras tu conferencia en el patio, cerca de la cafetería, donde de seguro sabías que yo degustaba el desabrido café que allí ofrecían.

Demasiada coincidencia. De seguro buscabas el secreto de esa mirada enigmática que vistes ańos atrás y de seguro no pudiste olvidar.

Recuerdo que hacías un verso o algo así con la palabra Amor.

Destacados lechuguinos te lanzaban sus preguntas sesudas a coro. Me consta que más de alguno estudió la pregunta que te iba a hacer por espacio de tres días.

Lo último que vi de ti fue tu voz de cristal que fue atravesando el tiempo hasta llevarme a otros tiempos. Me fui alejando despacio y volví a caminar por esa cancha de tierra donde un día estuvo el “Chile Crea”.

En bancarrota, sin un duro, sin un mango en los bolsillos me di a la tarea de conseguirme dinero.

Caí en las fauces de un “amigo” vendedor de libros. Le pedí prestado dinero.

Me respondió que el negocio estaba muy malo. Que las ventas estaban pésimas, que a nadie le interesa la lectura y que a los que les interesa son unos miserables que piden rebaja tras rebaja.

Puso una cara tan patética que casi terminó pidiéndole disculpas y pasándole los únicos 50 pesos que yo portaba.

Me vio débil creo yo, y me preguntó en tono pecaminoso y reptiloide.

żTal vez tengas algún librito para vender?, eso nos ayudaría a los dos.

Le respondí que no. Que no tenía ese tipo de lujos en mi casa. Y si tuve alguno ya estaba vendido y leído en otras manos y en otros ojos.

Sin embargo, recordé tu folleto. Me quedé callado. Lo pensé una eternidad.

żConoce a Eduardo Galeano? Le dije con voz trémula.

Y se paró en dos patas hablándome directo a los ojos de lo apetecido que eran tus libros.

El era una cobra de ojos negros discurseándome, yo era a lo más, un ratón de acequia o un conejo extraviado en la ciudad, hipnotizado por esas dos aceitunas negras.

Me fui a la casa a buscar tu artículo. Lo tomé con rapidez y lo enterré en el bolsillo de mi abrigo. (En el bolsillo que queda más cerca del corazón).

No quise leerlo, no quise tocarlo. No quise hojearlo. Se había convertido, más que en un folleto en un espejo que me escupía mi indigna condición.

Volví al rato con tu opúsculo, le expliqué que el mismo, contenía tu firma.

Me acuso de haberlo firmado yo mismo. Que no tuve asco en plagiar tu firma.

Que el Dr., que el Licenciado Galeano no podría tener una letra tan fea.

Le dije que si acaso él era grafólogo o qué. Me contestó que era ateo.

Me dijo que daba lo mismo. Que el pensó que era un libro, que por ese folleto no me daría ni cien pesos. Que él no vendía trípticos, sino libros.

Después de haber limpiado su local con mi dignidad me dijo que me daría algo, sólo por ayudarme. Que tanta lectura lo había hecho ablandarse con el tiempo.

Ese día hubo un buen almuerzo en mi casa. Incluso compré un pollo.

Yo perdí el apetito camino a casa, aunque tal vez no se me perdió y quedó dando vueltas en ese local de compraventa de libros.

Han pasado 20 ańos desde que firmaste aquel librillo y no puedo evitar sentirme mal.

Que a pesar de haber aprendido a conocerte te traicioné. Cambié por dinero ese tesoro tierno que un día tuve.

A medida que avanzan las líneas de este escrito y se va decantando tanto recuerdo, la memoria del fuego hacer arder la llama de tanta utopía truncada. Y los recuerdos queman.

Pero eso sí, aún conservo las venas abiertas que desembocan en esa hoguera fluvial de todos nuestros sueńos. Esa hoguera que tú también ayudaste a encender.

Y no importa que la llama se apague, lo que importa es volverla a encender.

Donde quiera que estés, se consecuente, permanece y trasciende.

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